Savez-vous quelque chose de plus navrant que l'existence de ce malheureux qu'on enlève à son champ, à son village, et qu'on jette pour trois ans dans une caserne, loin des siens, loin de tout ce qu'il aime, condamné a vivre avec d'autres hommes aussi à plaindre que lui? Que voulez-vous qu'il reste, à un pays, de vigueur en réserve, lorsque, dans vingt ans, tous les gens auront passé par cette terrible filière?
Tous les fils de la terre, qui se seraient mariés avec une brave fille, qui auraient fait souche de gars solides, reviennent chez eux, plus ou moins syphilisés, pervertis par les sales amours des fortifications, ayant perdu la notion de Dieu et le respect de la femme, déshabitués de tout travail, par une vie mécanique à la fois éreintante et vide. Ce sont des générations finies. — Edouard Drumond.
